洪烛随想录：一个人的史诗

作者：洪烛　　来源：　　责编：周占林　　日期：07-11-13 17:17:28　　点击：

古老的农具。
　　刺客每天都坐在十字路口(像太阳一样准时)，等他的仇人。他不想长途跋涉去行刺，因为他知道：他的仇人总有一天会经过这个路口的。他在有意识地延长复仇的时间(其实也在延长仇人的恐惧)，慢慢咀嚼那种快感。一旦刺杀成功，他就再没有别的事情可做了。既然如此，何必着急呢?若干年后，某位退休还乡的官吏在这条交通要道被匕首击中，人们才明白：这个白发苍苍的傻老头原来是刺客，这些年来他坐在路边不是为了晒太阳，而是在等人。他认出对方后掏出利刃冲上去，纯粹是漫长的等待所造成的惯性——说实话，他那时候早已忘记了仇恨。他只知道对方是自己的仇人，却再也想不起彼此是为何结仇的。
　　在这个摆设齐全的房间里，当主人离去之后，仿佛只有墙上的镜子是有生命的。它盯着某一处，仔细观察，冷静思考，同时不易察觉地闪烁，使这块变得荒凉的空间获得新的主宰。
　　佩戴面具的时间过长(连睡眠时也不脱下)，它逐渐长进了肉里。它不再是你的第二张脸，因为第一张脸已彻底消失。连你自己都记不清本真的模样。就这点而言你并非虚伪的人。只不过习惯了生活在后天性的阴影中。
　　被缚的普罗米修斯，你在哪座山上?听见我的呼唤了吗?请回答。我愿意去给你松绑。我不怕悬崖，却怕平坦——它其实更为消磨意志。
　　岩画里被追捕的鹿，保持着动感——不，它在继续努力，向石头里奔走。而猎手射出的箭，迟迟无法将其追上；至少有半截露在了外面。
　　骨头是长在我体内的一棵树，枝条四处蔓延。或者换句话说：一棵树进入我的体内，还在继续生长。它的根须变成我的脚趾。而我一生中穿旧后抛弃的无数双鞋子，就是周期性的落叶。我是动作缓慢的落叶乔木。
　　烟，天生的运动员，不管何时何地出现，都在表演着引体向上。为了代表一个莫须有的王国，它像国旗一样冉冉升起。这样的升旗仪式总令我肃然起敬。
　　肉体产生感觉，灵魂产生思想。把思想当作感觉是一种浪费，把感觉当作思想是一种堕落。
　　月亮的背面，只提供给另一群人观看。他们比月亮离我更远，比死者离我更远。但这群我无法接触的赏月者，注定将重复我的困惑：月亮的两面究竟一模一样，还是如同抛在空中的硬币，有不同的图案?
　　所有的自由都是相对的，我不惧怕束缚。只要我懂得如何给自己松绑。况且任何制约都是一种形式，我总能从中找到足够用来呼吸的空间。
　　所有人都入睡的时候，他们就不存在了。今夜，仿佛只有我一个人醒着，在房间里来回踱步，浮想联翩。这座星球变得荒凉了，只有我一个人，在站岗。我徒劳地守卫着一大片墓地，聆听不同的坟墓里隐约传出的鼾声。它们如同窗外络绎不绝的海浪，令我倍感孤独，又无法平静。我在等待天亮，等待那些暂时的死者早点恢复生机。
　　容易陷入恋爱的春天，我手心里出的汗比夏天还多。这就是人生：初恋的春天，热恋的夏天，失恋的秋天以及遗忘的冬天……新的春天开始了，“每次恋爱都像初恋一样。”
　　他和她各奔东西，留下没有燃烧完毕的爱情——作为来世的燃料?不，这不是遗址，而是他们的又一个故乡。这不是浪费，而是两个节省的人的共同积蓄——寄存在那里，默默地产生再也无用的利息。
　　这朵低飞的云也有着影子，在地面缓慢地移动，甚至掠过我的面庞。虽然我既不感到痛又不感到痒。我原本以为所有的云都是空虚的，偏偏这一朵——被阴影证明是实体。它肯定有着非凡的心事，如同一位穿过吵闹的人群的思想者，以其沉默获得质感。
　　揉皱的纸团，是我为写一封信付出的代价。该寄走的都寄走了，该留下的，总是会留下——而这是收信人无从知晓的。它没有被塞进邮筒，而是跳入字纸篓；等待它的不是邮政局而是垃圾站。其实它没准比寄出的那封信更为真实：一张纸，如此

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