洪烛随想录：一个人的史诗

作者：洪烛　　来源：　　责编：周占林　　日期：07-11-13 17:17:28　　点击：

默的家更亲切、更重要。
　　一朵花因为梦中的劳作而流汗。从它那几乎看不见的毛孔里，渗出了蜜。在这个被遗忘的角落。因为缺乏媒介，它必须学会自己酿造。
　　阳光把悬空的一串串葡萄的倒影投射在地面。你尝过葡萄，可你尝过葡萄的影子没有?哦，连影子都是甜的。是你在品尝，还是你同样陶醉的身影在品尝?随着一声感叹，攀摘的双臂长出了藤蔓。
　　一幅中国画的下半部是村庄，上半部是空白。空白中，只有一根似乎显得多余的线条。那根线条刚开始还是僵硬的，逐渐地暖和过来，变成了炊烟……
　　那匹马在旷野奔跑，风大块大块地撕扯去它的皮毛，它的骨头被一根接一根地剔除。它几乎如同软体动物，但仍然不愿停住脚步。由于速度太快，它不得不眯缝起眼睛，可这样反而看见了平常看不见的东西。它知道该怎样完全凭感觉绕过那些帐篷、栅栏、沼泽(包括旧日的主人)，而遇到布满鹅卵石的溪流则只需要纵身一跃。它体会到从未有过的轻松。它想嘶鸣，却发出迥异于同类的声音。它忘掉了出发的地点，因为根本不打算返回。“难道重新活一遍有意思吗?”它坚决地摇了摇了头。可漂亮的尾巴却已经跑丢了。就这样跑了很久很久，牙齿脱落，内脏腐朽，记忆丧失。血快要流尽了，只剩下若断若续的呼吸……遭受着风的反复剥削，它一贫如洗，最终也彻底地变成了一股风。(你说：“旷野上哪有什么马呀?只有无影无踪的风！”可你却从风中闻到了燃烧殆尽的皮革的味道。)
　　就在醒来的一刹那，你暂时地认不出身边的亲人，因为浮现在记忆里的全是你梦见的那些人物的面孔。你必须等待他们退却，才能重新回到日常生活中。
　　树叶由绿变黄，像在生锈。到了最后，整座树林如同一尊用于供奉、而又被遗忘了的铁器。锈结得厚了，也会一片片地、一层层地剥落。
　　一只鹤和一群鹅生活在一起，它就逐渐变成了鹅。一只鹅和一群鹤生活在一起，它就逐渐变成了鹤。
　　起雾了。火车在起雾前出发，它越开越慢。它每走一段路，就短了一截。它不断地丢失着它的车厢。起雾了，火车仍然在行驶，到了最后，只剩下一个孤零零的火车头……
　　他们在造山。你们在造神。我们在造爱——不，我们通过造爱来造山、造神，乃至造这个世界上没有的一切。我们造爱，就像造飞机一样认真。今夜，首先造出它的两只翅膀……让它起飞，让它盘旋，让它找不到属于自己的停机坪。是的，我们只造飞机，却不造飞机场，不造降落伞。
　　那伙人正在铺路，用烧得滚烫的柏油。他们倒退着行走，尽量不留下一点脚印。当新路完成的时候，他们就可以彻底消失——使这条路显得像是一群影子铺筑的。他们把幸福留给了走上新路的第一个人。但这条路，每天晚上都会通向他们的梦里，带来许多不认识的人，和没有牌照的车辆。
　　敦煌的飞天反弹琵琶的姿式，之所以是美的，在于它令我联想到另一位女人，正把手臂绕向背后，去解开乳罩的搭扣。于是她的整个身体即将成为一把被打开的乐器。我的眼睛发亮，我的耳朵耸起——而诱惑恰恰在这一瞬间停止了。
　　怕风把自己席卷而去，他弯腰系紧了松开的鞋带。即使他的灵魂是风筝，可他毕竟亲手把自己拴在一双鞋子上。鞋带是长长的锚链。
　　灵魂会变成燕子，或其它鸟——在我们死后。虽然它忘记了作为一个人而存在的经历。偶尔它会栖落在电线或屋檐上，觉得人类的生活何其复杂，它一点也不嫉妒。它一生只穿同一件衣裳。
　　在井里，还有另一口井，它的长度是这口井的两倍。它知道该怎样以光速穿透泥土。当我从井口探出脑袋，我看见了什么?我看见另一个人，也正从那一头探出脑袋，打量着我。他一定也在想：上面的那个人是谁?我们是那么相像，如同孪生兄弟，惟一的区别在于他用鳃呼吸而我用肺呼吸。
　　我从公共汽车上看见她了，她

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